CÓMO DESTRUIR UNA CENA
Una
amiga y yo quedamos pasmados cuando finalizada una agradable cena en un lugar
que guardaré en mi memoria, el mozo nos reveló que allí se habían cometido dos
asesinatos.
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“Y hace poco tiempo”, nos advierte.
Desgraciadamente
no tengo alma de investigador de la PDI ni el valor de los médicos forenses que
son capaces de comerse una hamburguesa mientras buscan evidencias para
esclarecer los crímenes. No es que sea normal, al contrario, soy uno de los
tipos anormales que viven en esta tierra, sin embargo, cuando escuchaba la
versión del mozo, no podía dejar de acordarme del puré de betarragas que había
paladeado momentos antes.
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“Hoy en la tarde vinieron de la televisión”, dijo con orgullo. Nosotros,
mientras tanto, lamentábamos la franqueza de nuestro mozo. Hay momentos y
momentos.
Nunca
me había tocado algo tan freak. Buena comida, buena bebida y un final sólo para
los amantes de emociones fuertes. Estuve a punto de preguntarle si no valía la
pena poner una especie de Museo de la Tortura (con comida incluida) en el lugar
para beneplácito de los sádicos de siempre. Me contuve ya que me basta con
analizar la comida y no me pagan para buscar nichos gastronómicos.
Dura
experiencia. Llegué a casa y tecleé Google para buscar la dirección y conocer
algo más de la historia del lugar. 212 mil resultados salieron de mi búsqueda.
No era un hecho aislado. Mi amiga realizó el mismo ejercicio y me llamó para
contarme su experiencia. Cada uno, y por separado, pasamos mala noche.
Soñé
que volvía al restaurante y detrás de una puerta me esperaba el camarero
blandiendo un largo cuchillo de cerámica, mirándome con sus ojos inyectados de
sangre y sugiriéndome una mesa alejada del resto de los comensales. Mi
acompañante (y gran amiga en la vida real) también estaba presente en mi sueño,
pero por razones del inconsciente estaba guardada en la cámara de frío con sus
ojitos como jurel mientras los cocineros le sacaban láminas de carne de sus
espléndidos muslitos para preparar sashimi.
Pesadilla.
Obvio. Desperté al amanecer con la boca seca y gritando. Todo era un sueño. Lo
único real fue la franqueza del mozo cuando nos contaba las tragedias que
habían ocurrido en ese lugar. Mi amiga tampoco durmió bien ya que me contó, al
día siguiente, que era yo el que estaba con los ojos como jurel, pero estaba
colgado en el entretecho y lleno de sal ya que querían hacer charqui conmigo.
Moraleja:
Ojo con el servicio. Los detalles son los que marcan las diferencias y en este
caso, real, una buena experiencia gastronómica puede transformarse en algo
nefasto con tan sólo un comentario inoportuno. ¿No sería mejor quedarse
callado?
¡Y
menos mal que el segundo piso no estaba habilitado! (Juantonio Eymin)
